L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le gerbe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait délicatement, comme un cerveau gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclaircissement,